Jorge Luis Borges: 3 Poemas

 

As Coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,

a fechadura dócil, as tardias

notas que não lerão os poucos dias

que me restam, o naipe, o tabuleiro,

um livro e dentro dele a emurchecida

violeta, monumento de uma tarde

por certo inesquecível já esquecida,

o rubro espelho ocidental em que arde

uma aurora ilusória. Quantas coisas,

atlas, limas, umbrais, taças e cravos

nos servem como tácitos escravos –

cegas e estranhamente sigilosas.

Durarão muito mais que nosso olvido,

não saberão quando tivermos ido. 

Arte Poética

Olhar o rio feito de tempo e água,

e recordar que o tempo é outro rio,

saber que nos perdemos como o rio

e que passam os rostos como a água.

 

Descobrir que a vigília é outro sonho

que sonha não sonhar; sentir que a morte

que teme nossa carne é essa morte

de cada noite, que se chama sonho.

 

No breve dia ou no ano ver um símbolo

dos dias do homem e também seus anos,

e o longo ultraje converter dos anos

num rumor, numa música e num símbolo:

 

ver o sonho na morte, ver no ocaso

um ouro triste – tal é a poesia,

que é imortal e pobre. A poesia

retorna como a aurora ou como o ocaso.

 

Às vezes, pelas tardes, uma cara

nos mira desde o fundo de um espelho:

a arte deve ser como esse espelho

que nos revela nossa própria cara.

 

Contam que Ulisses, farto de prodígios,

chorou de amor ao divisar sua Ítaca

humilde e verde. A arte é essa Ítaca,

de verde eternidade, e não prodígios.

 

Também é como um rio interminável

que passa e fica, e é o cristal de um mesmo

Heráclito inconstante, que é o mesmo

e é outro, como o rio interminável.

 

A Um Gato

Os espelhos não são mais silenciosos,

nem mais furtiva a aurora aventureira:

eras, à luz da lua, essa pantera

que ao longe divisamos, temerosos.

Por obra indecifrável de um decreto

divino, te buscamos baldamente;

mais remoto que o Ganges ou o poente,

a solidão é tua, e o mais secreto.

Teu lombo condescende à vagarosa

carícia de uma mão. Tens admitido,

desde essa eternidade que é já olvido,

o amor de minha mão tão receosa.

Em outro tempo estás: és dom, suponho,

de um âmbito cerrado como um sonho.

 

Jorge Luis Borges (1899-1986)

Arte: Erik Desmazières - Passage Choiseoul, 1990

[poemas traduzidos por Renato Suttana]